Era um pouco doentio, era um tanto artístico. Fotos de um marasmo, que não eram minhas, obviamente. Então, por um momento lhe tive pena e pensei: ela é apenas uma criança que cresceu na repressão de um pai malvado. Não é minha prima, no entanto, somos parentes. Tinha uma graça de sexualidade nas suas expressões, não é mal, tampouco sábio. E eu com minhas diretrizes de julgar, ah por favor! E estas minhas unhas vermelhas poderiam ter um significado, não o têm. Algumas viagens me parecendo mal resolvidas, pobres e sujas. Não era o tal um bom fotógrafo! Rabiscado de uma princesa envolta de putaria... Que falta de elegância estas palavras. E busco outras menos brutas. Precisa-se de uma magia de bailarina. Há um vão, uma vida longe do mar.