O pior é tolerar mentiras que nem se quer são minhas, e tampouco as minhas toleraria. Já há esforço para redimir-me ao pouco de liberdade que se resta. Algumas pessoas têm a sensibilidade de não saber viver em um lugar único, creio ser uma destas pessoas. Soletrar o quanto se engasga. Os gemidos de angustia de não ser possível uma revolução, sustentando algo que lhe suga as energias. Ate que ponto esta farsa seguirá adiante, e todos temos culpas. Uma cobrança por não ter mais com quem compartilhar, por não mais acreditar nas pessoas, por ser prisioneiro de uma baixa moral, de uma sociedade sem amor. A cada local se conhece, fica-se um cheiro, sentimento e som que apenas ali a fará sentido. E o que somos? Ao cair em um pensamento lógico e experimentar a sensação de não ser. Palavras pulsantes que lhe fogem e oprimem-se em cantos e expressões. O desejo de voltar a um futuro, de sentir um toque, tomar aquele café e sussurrar aos berros para a mente que a existência tem seu esplendor. Convulsões de uma cólera reprimida. A arte de poucos da gentileza soberba. Uma beleza mesquinha, sem virtude. É como viver a tortura de estar presa no quadro cinzento. No entanto a simplicidade dissimulada da folha torna algo tão virtuoso. O alheio próximo sofre que lhe causa ânsia de vomito. Entristece-me a insuficiência da ética, me tornando uma hipócrita, assim como você!